Так как я еще с прошлого года вдруг стала постоянным читателем ближайшей к моей школе библиотеки, все терзаюсь мыслью регулярно рассказывать о прочитанном. Уже говорила, как больно мне называть даже имена авторов в широких компаниях, но, о господи, я же не считаю ПЧей.
Ладно, хорошо, стоит завести тег :З

Во-первых, последним я сдала обратно в библиотеку небольшой сборник рассказов Харуки Мураками. Когда я ходила на рисование к одной замечательной женщине, она часто обсуждала этого дяденьку со своими посвященными ученицами, и он же, насколько я помню, упоминался в летнем списке, который по-прежнему ждет того дня, когда ФБ исчезнет из моей жизни. Грех не запомнить рекомендованного писателя. Так вот, честно говоря, рассказы меня впечатлили мало. История про гея и его сестру, которая шла первой в сборнике, подавала хорошие надежды. Не знаю, быть может, день был солнечный, когда я ее читала, но тогда оставалась спокойна за дальнейшее содержание. А может, роль сыграло и то, что история была помечена как записанная со слов друга автора, а вот все остальные он, скорее всего, писал от себя. О друге получилось проще. Об авторе — довольно туманно. Даже нет, дело не в том, как глубоко закопан смысл, а в значении слов для определенного человека. Я слабо представляю его, поэтому остаток сборника оставил меня равнодушной.
Забавно, что все, кроме одного рассказа, занимают ровно тридцать страниц каждый. Вспоминаются ограниченные по размеру хокку.
Во-вторых, я не первый раз обращаю внимание, что все-таки отношусь к Чайкам не как к детективу. Я знаю несколько предполагаемых преступников и их мотивы, но разгадки первых игр по тем же Шканонам и Розам не то что не пыталась найти, даже не читала. Забавно, но грустно. Впрочем, недостатка необъяснимых преступления я сейчас не испытываю, поэтому постараюсь наверстать упущенное. Каким образом? Читать побольше детективов. Не просто читать, а параллельно думать, конечно. Тут, правда, оказывается, что я обладаю анти-сообразительностью: если правильные, как оказывается в конце, мысли и проскальзывают в моей голове, я их непременно игнорирую. Хочется теорий поабсурднее, ха-ха. Ладно, хорошо, Москва не сразу строилась. Так вот, пересказывать три книги и свой позор я не буду, но коротко прокомментирую.
"Сверкающий цианид" — очень хорошая штука в плане представления действующих лиц и наличия невозможных преступлений. Доставляло почти с самого начала и до самого конца.
"Ночная тьма" — разочаровало, потому что спойлер, и больше мне нечего сказать.
"Нежданный гость" — наверное, тем самым сообразительным читателям покажется элементарной вещью, но я так зачиталась, что мне стыдно до сих пор. Пьеса, и это прекрасно.

Остальные книжки я брала еще раньше этих, поэтому бог с ними.
Мне очень стыдно за то, что я написала, потому что кто-то все-таки должен это прочесть. И не то чтобы я первый раз беру книгу в руки, напротив, детство мое прошло среди них. Но все-таки мое восприятие каких-то, казалось бы, мелочей иногда до того сильно отличается от восприятия других, что я перестаю находить себе место в собственной квартире. Мне не стыдно сказать, что я думаю о людях. О книгах стыдно.